Foi o fim aquela rasura no livro,
Aquela mancha de sangue na folha,
E todos aqueles rabiscos vermelhos.
Derrotado, quase mudo, esqueceu-se.
Enlouqueceu de tédio e matou o riso.
Um forte golpe de medo.
E não esperou para nascer de novo.
Tremeu de faca em punho e, coitado,
Espancou a sombra até cair. Morreu.
Hoje nas trevas já é mais calvo e gordo,
A lucidez impedia sua caminhada,
Mas agora chegou. Foi o fim aquela…
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